Lasciami pensare che non sia finita

come un fuoco che odio
ma che non spengo

Last post on somewhere hill

Tipo questa.

If the stars don't shine, if the moon won't rise

Tu sei come una terra

che nessuno ha mai detto.

Tu non attendi nulla

se non la parola

che sgorgherà dal fondo

come un frutto tra i rami.

C'è un vento che ti giunge.

Cose secche e rimorte

t'ingombrano e vanno nel vento

Membra e parole antiche.

Tu tremi nell'estate.

La terra e la morte

Cesare Pavese

L'arte ci salverà, forse lei sarà in grado di farlo. Di farci cambiare, dopo che un anno è trascorso e gli stati d'animo sono sempre gli stessi, le parole si ripetono, i battiti del cuore si sono mantenuti sullo stesso ritmo. Darsi a lei forse potrà far bene.

Non mi dimentico mai che il mio cuore è una mela, che sono così piena di schifo che per questo sono certa di amarla.

Trovami un modo semplice per

Sto perdendo sempre di più la fiducia nel genere umano. In quello maschile poi a livelli cosmici.

E' mai possibile che loro arrivino a provare un sentimento autentico non solo per sbaglio?

No, il fatto è che dev'essere che una sfiga di dimensione colossali aleggia su di me e i miei incontri. Sia quel che sia, l'unica cosa che mi viene da pensare ultimamente è che gli unici uomini che ancora sanno amare davvero siano gli attori che recitano nei film o qualche raro malcapitato che ancora ha qualcosa che arde dentro di sè. L'unico mondo dove ancora puoi sperare di vedere un ragazzo che ti invii un'imbarazzante lettera d'amore è quello in cui ti ritrovi se prendi un pò di lsd magari, perchè altrimenti sembra che nessuno abbia più niente da dire, niente da provare oltre a un tiepido voler bene, che il cuore sia diventato terra arida e che l'amore, quello vero e semplice, non lo riconoscono più neanche se ci piazzi davanti un cartello grande quanto gli interi Stati Uniti d'America.

E' scomparso insieme ai poeti, come questo, questo che scrisse "Amai trite parole che non uno / osava. M'incanto la rima fiore / amore, / la più antica difficile del mondo..."

It fits oh so perfectly

Ho veramente un sacco di piatti da lavare e non solo

Non capisco più niente, sono solo molto nervosa, più del solito, vuoi per i film di Nanni Moretti, vuoi per il caffè, vuoi per la lettura delle Memorie del sottosuolo. Ne ho letto un pezzo e poi ho guardato Taxi Driver, che è stato messo in una di quelle classifiche che la gente ama fare -del resto assolutamente inutili- al quarantasettesimo posto dei film più belli della storia del cinema e il merito sì certo è anche di Martin Scorsese e De Niro e tutti quanti, però se non ci fossero state queste pagine Scorsese e De Niro non avrebbero potuto fare proprio un bel niente.

"...Ecco, un uomo così spontaneo io lo considero un uomo autentico, normale, come voleva intenderlo la più tenera delle madri, la natura, che l'ha amorevolmente partorito. Un uomo del genere, io lo invidio fino al travaso di bile. Certo è uno stupido, non discuto, ma forse un uomo normale deve proprio essere stupido , che ne sapete voi? Forse questo è anche bello. E il mio sospetto è fondato tanto più se considero, per esempio, l'antitesi dell'uomo normale, colui cioè che ha una coscienza vigorosa, nato naturalmente da un alambicco, non dal ventre della natura, ecco che quest'uomo d'alambicco pascola davanti alla sua antitesi fino al punto da considerarsi, onestamente, con la sua coscienza vigorosa, un topo e non un uomo. Sia pure un topo vigorosamente consapevole, ma pur sempre un topo di fronte a un uomo, e dunque...

Il fatto è che lui stesso si considera un topo; non glielo chiede nessuno; e qui sta il punto fondamentale. Osserviamolo, questo topo in azione. Supponiamo che anche lui sia stato offeso (capita quasi sempre) e che anche lui abbia voglia di vendicarsi. Forse in lui si accumula ancora più rabbia che nell' Homme de la nature et de la veritè, una schifosa, miserevole voglia di restituire l'offesa con la stessa rabbia, anzi la rabbia gli roderà l'anima peggio ancora che all' Homme de la nature et de la veritè, perchè l' Homme de la nature et de la veritè, per la sua innata stupidità considera la sua vendetta semplicemente un atto di giustizia; e il topo per via della vigorosa coscienza nega questa giustizia. Arriva alla fine il momento della vendetta. Il povero topo, oltre alla propria iniziale laidezza, è riuscito ad ammassare intorno a sè, grazie alla sua vigorosa coscienza, una quantità di altre laidezze: a un problema riconduce un'infinità di problemi irrisolti tanto che gli si raccoglie intorno senza che lo voglia un mortifero brago, una fetida melma fatta dei suoi dubbi, delle sue esitazioni, e degli sputi che gli tirano addosso gli uomini spontanei e attivi, che lo accerchiano solennemente, travestiti da giudici e da dittatori, che sghignazzano di lui a squarciagola. Chiaramente a lui non resta che infischiarsene di tutto, con un gesto della zampa e con un largo sorriso di disprezzo cui è il primo a non credere, e strisciare indecorosamente nella sua tana. Lì, nel suo schifoso, fetido sottosuolo il nostro topo offeso, deriso e bastonato si immerge in una gelida, velenosa e, quel che è peggio, inestinguibile rabbia. Ricorderà i quarant'anni consecutivi di offese, fino agli ultimi, più vergognosi dettagli a cui ogni volta aggiungerà di suo particolari ancora più vergognosi eccitandosi ed esasperandosi con la fantasia. Sarà il primo a vergognarsi della sua visionarietà, e tuttavia riporterà tutto alla memoria, srotolerà tutto, inventando cose mai accadute col pretesto che avrebbero potuto accadere e non perdonerà nulla. Comincerà magari anche a vendicarsi, ma a tratti, marginalmente, nascosto dietro la stufa, in incognito, non credendo neppure nel proprio diritto di vendicarsi, nè nel successo della propria vendetta, e sapendo in anticipo che da tutti i suoi tentativi di vendicarsi patirà cento volte di più di chi deve subire la vendetta, della quale non s'accorgerà neppure. E anche sul letto di morte ricorderà ogni cosa con tutti gli interessi accumulati nel tempo, e... Ma ecco, proprio in questa fredda, disgustosa semidisperazione e semifede, in questo consapevole quarantennale sotterramento di se stesso, ancora vivo, nel sottosuolo a causa dei suoi tormenti, in questa situazione senza via d'uscita volutamente creata eppure continuamente messa in discussione, in tutto questo veleno di desideri insoddisfatti che gli è entrato dentro, in tutta questa indecisione febbrile fra decisioni irrevocabili e pentimenti improvvisi, si racchiude il succo di quella strana ebbrezza di cui parlavo. E' così sottile, elude a volte la coscienza, che a malapena le persone limitate o anche, semplicemente, le persone coi nervi d'acciaio saprebbero coglierne anche solo una sfumatura [...] non capiscono la rarità di una simile ebbrezza. Codesti signori, in alcuni casi, per esempio, sebbene muggiscano come tori, a gola spiegata, di fronte a un ostacolo, e sebbene ciò possa essere estremamente nobile da parte loro, ammettiamolo pure, però, come ho già detto, si placano subito. L'ostacolo, cioè il muro di pietra? Quale muro di pietra? Bè, è ovvio, le leggi della natura, i dati delle scienze naturali, la matematica. Già, quando ti dimostrano che tu discendi dalla scimmia non c'è niente da aggrottare la fronte, accetta le cose come stanno. [...]

Signore Iddio che me ne faccio, io, delle leggi di natura e dell'aritmetica se queste leggi e il due-per-due-quattro chissà perchè non mi piacciono? Si capisce, non tenterò di abbattere il muro con la fronte se in effetti non avrò le forze per farlo, ma non mi acquieterò neppure soltanto perchè ho di fronte un muro e non mi bastano le forze per abbatterlo.

Come se un umile muro di pietra potesse davvero acquietarti e racchiudesse magari un messaggio di pace unicamente perchè due volte due fanno quattro. Suprema idiozia! Allora tanto fa capire, rendersi conto di tutto, di tutte le impossibilità e di tutti i muri di pietra; e non rassegnarsi a nessuna di queste impossibilità e di questi muri di pietra se ti ripugna rassegnarti; e giungere attraverso le più stringenti combinazioni logiche alle disgustose conclusioni sull'eterno tema per cui anche del muro di pietra sei tu il colpevole, sebbene sia evidentissimo che non lo sei affatto e, di conseguenza, rattrappirsi nell'inerzia, con l'idea che puoi anche infuriarti ma non c'è nessuno con cui prendersela; che la causa non si trova e, forse, non si troverà mai; che qui c'è una sostituzione, un travisamento, una truffa, che qui c'è semplicemente un intruglio, non si sa cosa e non si sa chi, ma nonostante tutte queste impossibilità e tutti questi travisamenti, tu stai male e, quanto meno sai, tanto più stai male."

Amen.

Ecco così è nato Travis Bickle. Che poi è abbastanza curioso, perchè proprio qualche giorno prima di leggere queste pagine stavo discutendo con mia madre. Eravamo in macchina e parlavamo di religione, è una cosa che mi piace massimamente fare con mia madre perchè lei è una cristiana convinta cresciuta a chiesa e catechismo in un certo senso, ma allo stesso tempo tiene in massima considerazione tutto ciò che io dico, io che al contrario sono una piccola atea o semi-atea o comunque un essere ancora alla ricerca di qualcosa e che non crede esattamente alla Bibbia, va bhè, insomma che si crea sempre un curioso contrasto e ricordo esattamente che si stava parlando di folklore, allora io ho detto qualcosa del tipo: "Sì sì folklore, tipo le storie che raccontano nella Bibbia!" Lei un pò turbata mi risponde: "E quindi tu sei convintissima che tutte quelle storie siano solo leggende inventate?". "Si capisce, le scoperte scientifiche hanno distrutto mattone dopo mattone l'intero edificio religioso, se ti dimostrano che discendi dalla scimmia non ci puoi fare niente, devi accettarlo."

E poi pochissimi giorni dopo l'ho ritrovato scritto in Memorie del sottosuolo, mi piacciono queste piccole coincidenze, mi fanno pensare ogni tanto che forse il mio pseudo-ateismo conosce qualche attimo di fallimento.

Megavideo, I'm watching it.

Sbaglio, io sbaglio. E' questo il punto. Poi faccio la mia psicanalisi registrata dicendo cose, cose, cose a caso per lo più. Non si tratta di niente di speciale, però...

oh se fossi in grado di mantenere la calma di quei monaci tibetani, se fossi in grado di essere come loro.

Sarebbe molto meglio.

Non lasciarsi prendere da certe cosucce, da certe miseriucce, lasciar correre tutto, tutto, come un falco libero nel cielo, come un monaco tibetano che prega verso quello in cui lui crede che è diverso da quello in cui crediamo qui in Occidente, sì perchè l'Occidente è malato.

Come sarebbe meglio, non farei più questi piccoli sbagli. Non mi lascerei più infoiare dalle cose, che si lamentino gli altri, io non mi lascio toccare. Andrei avanti per la mia strada, oh come sarebbe bello, anzi no, paradisiaco, vado avanti per la mia strada che non so ancora quale sia, per il momento stare sdraiata a letto, per gran parte del giorno, con Megavideo e i film di Nanni Moretti che va in Vespa, gira per Roma, vuole saper ballare e mi fa ridere.

Ciao.

Il giardino dei ciliegi

Penso che potrei vivere in tutte le città del mondo e penso che esistano un'infinità di città più belle -anzi alcune molto molto molto più belle- di Milano, lo stesso lei rimane l'unico grande amore. Lei rimane quella che mi assomiglia di più, lei e i suoi mille volti. Sporca solo come uscita da una memoria del sottosuolo, ma con certi attimi di poesia che in certe giornate ti lasciano senza fiato. Frenetica e nauseante come la mente di uno squilibrato e così pacificamente eterna nei suoi palazzi la cui memoria si dissolve nell'alveo del tempo e in quei suoi cortili, nascosti e aristocratici. Persa tra l'immondezzaio e una bellezza anacronistica, rimane l'unico posto che al momento riesco davvero a chiamare casa, un gigantesco contrasto grande un milione e mezzo di abitanti che sembra capire vagamente chi sono.

Una birra alle colonne in una profumata sera di primavera e un giro in circonvallazione tra i fumi dello smog. Milano, Milano, Milano. E il naviglio della Martesana...

romantic non-sense which is digging into you and you're craving for sth

"Sai, io mi sento un pò anglosassone dentro"

disse lei sorseggiando un bicchiere di buon vino italiano dopo aver detto di preferire la birra.

"Sai, io vorrei che tu, tu fossi il mio sole"

disse lei e dopo un pò di tempo si sentì un pò presa per il culo.

"Sai, vorrei che in fondo le distanze non significassero nulla"

disse desiderando di sapersi teletrasportare come Goku quando diventa supersayan di un certo livello.

"Sai, vorrei capire quando è il momento esatto in cui ci si innamora di una persona, perchè quel momento lì è poca cosa, lo si può sconfiggere, quello che viene dopo, eh no, quello no, poi è peggio di voler trasformare l'acqua in vino, non siamo mica Gesù e comunque Gesù non ci viene in aiuto in nessun modo."

disse sempre lei.

"Sai, penso dovresti anche smetterla di angosciarmi e angosciarti"

disse lui, dopo che trovò una non tanto graziosa brunetta con cui trastullarsi.

Paga pegno, per qualche motivo. Paga pegno e viene divorata dall'invidia, anzi no, quale invidia, da un senso di ingiustizia profonda. Quella lì.

Quella lì non ha passato tutte quelle giornate rinchiusa in casa a dannarsi l'anima, eppure.

Si vede bene come Cechov avesse ragione, ma fa alcuna differenza?!

Vino. Vino Bianco.